Мне «Смерти Вергилия» хватило. Герман Брох, может быть, был хорошим человеком. Не зря его любил Джойс, не зря он любил Джойса. Может быть, он был интересным писателем. Но за долгое время ни одна книга не вызывала у меня такого отторжения, как «Смерть Вергилия». Это чудовищно написано – с дикой ложной многозначительностью, с фантастическими длиннотами. И она пустая вся, по-моему. Это какое-то идиотское плетение словес, и жалко мне гениального переводчика Архипова, гениального переводчика Корейского, которые мучились над этой чудовищной мешаниной. И это абсолютно бессодержательное произведение: лучше десять раз прочитать «Энеиду», чем один раз продираться через эти 500 страниц, и то много пропуская. Это невыносимо.
Почему это вышло в серии «Мастера современной прозы», почему у Германа Броха была репутация изысканного стилиста, почему вся эта путаница и показуха выдаются кем-то за экспериментальную литературу, я не понимаю совершенно. Экспериментальная литература в моем понимании – это Улитин. Или «Египетская марка» Мандельштама, по одному принципу написанная. Вообще, литература должна стремиться все-таки к экономии средств. А здесь, когда эти чудовищные, да еще искусственно изобретенные слова («предпервозданные сосотворения»)… Это литература, каждая страница которой просится в пародию. И не надо это выдавать за какие-то фантастические глубины. «Прегбегство»… Это полное ощущение какого-то или работы искусственного интеллекта, которому перемешали суффиксы и префиксы, а корни убрали, либо это, знаете, на что похоже? На Хайдеггера, который решил писать прозу. Чудовищное ощущение просто.