Для меня любое свеженаписанное стихотворение — это такой иррациональный, не совсем мне понятный отчет о моей тайной душевной жизни. Ведь чем занимается моя душа, я не знаю. Вот сейчас, когда я с вами разговариваю, это тоже процесс достаточно безотчетный. Я стараюсь, во всяком случае, быть честным в ночном эфире, но в чем-то я себя сдерживаю, ограничиваю, какие-то вещи я просто вслух сказать не могу. В стихотворении я могу сказать все. Стихотворение — это отчет моей души о том, что с ней происходит. И поэтому, когда я его перечитываю, готовое, я чаще всего натыкаюсь на довольно неожиданные и чаще всего довольно страшные вещи. Мы здесь пытаемся внушить себе, что ничего страшного не происходит, а душа в этот момент потихоньку отмирает. Был у меня такой стишок:
Вот так августовское солнце палит,
Хотя догорает.
Вот так и душа у меня не болит —
Она умирает.
Боюсь, что так. А что, собственно, говорит обо мне новое стихотворение, конечно, виднее со стороны. Но это такой отчет о тайной жизни, той жизни, в которой мы не отдаем себе отчет. Если угодно, преодоление сартровской тошноты — это и есть попытка постоянно жить в контакте со своей душой. Но кому же это удается?